ALFRED LICHTENSTEIN

Gespräch über Beine

Als ich im Coupé saß, sagte der Herr gegenüber:

Ihnen kann man die Beine nicht abtreten.

Ich sagte: Wieso?

Der Herr sagte: Sie haben keine Beine.

Ich sagte: Merkt man das?

Der Herr sagte: Natürlich.

Ich nahm meine Beine aus dem Rucksack. Ich hatte sie in Seidenpapier eingewickelt. Und als Andenken mitgenommen.

Der Herr sagte: Was ist das?

Ich sagte: Meine Beine.

Der Herr sagte: Sie nehmen die Beine in die Hand und kommen dennoch nicht weiter.

Ich sagte: Leider.

Nach einer Pause sagte der Herr: Was gedenken Sie ohne Beine eigentlich zu tun?

Ich sagte: Darüber habe ich mir den Kopf noch nicht zerbrochen.

Der Herr sagte: Ohne Beine können Sie nicht einmal ohne Schwierigkeit Selbstmord begehen.

Ich sagte: Das ist aber ein fauler Witz.

Der Herr sagte: Nicht doch. Wenn Sie sich erhängen wollen, müsste Sie einer erst auf das Fensterbrett heben. Und wer wird Ihnen den Gashahn öffnen, wenn Sie sich vergiften wollen? Den Revolver könnten Sie sich nur heimlich durch einen Dienstmann besorgen lassen. Wie aber, wenn Ihnen der Schuss davonläuft? Um sich zu ertränken, müssten Sie ein Auto nehmen und sich auf einer Tragbahre von zwei Pflegern in den Fluss schleppen lassen, der Sie an das jenseitige Ufer befördern soll.

Ich sagte: Das ist doch wohl meine Sorge.

Der Herr sagte: Sie irren, ich überlege, seitdem Sie da sind, wie man Sie aus dieser Welt schaffen könnte. Meinen Sie, ein Mensch ohne Beine sei ein sympathischer Anblick? Habe auch Existenzberechtigung? Im Gegenteil, Sie stören das ästhetische Gefühl Ihrer Mitmenschen erheblich.

Ich sagte: Ich bin ordentlicher Professor für Ethik und Ästhetik an der Universität. Darf ich mich vorstellen?

Der Herr sagte: Wie wollen Sie das machen? Sie können sich selbstverständlich nicht vorstellen, wie unmöglich Sie sind.

Ich betrachtete melancholisch meine Stummel.