Der Schaffner fragt: "Und wo ist der Fahrschein für den Hund?" Ich sage: "Der braucht keinen, der ist zu klein." Er: "Das ist ein Grenzfall." Ich: "Genau, er hat seinen Pass gefressen und ist außerdem unter 18." Wir haben inzwischen die ungeteilte Aufmerksamkeit des Abteils, und ich überlege, ob ich nicht auf einen Tisch steigen und eine feurige Revolutionsrede halten soll. Leider kann ich den inneren Schweinehund nicht überwinden. Chico liegt lammfromm wie ein Kaninchen unter mir und hat angefangen zu schnarchen. Das entbindet den Schaffner aber nicht von der Pflicht, mich an seine Dienstvorschriften zu erinnern, schließlich stehen wir unter Beobachtung der Öffentlichkeit: "Haben Sie einen Maulkorb dabei? Das ist Vorschrift." Ich daraufhin: "Maulkörbe sind ja gerade groß in Mode." Der Kellner vom Bordbistro ergänzt: "Mir würden sie am liebsten auch einen verpassen." Ich schaue mich um und habe das Gefühl, dass gleich jemand zum Sternmarsch auf Berlin aufrufen könnte. Chico bekommt jedenfalls unbürokratisch eine Freifahrt ohne Maulkorb. Sollte ich irgendwann mal um politisches Asyl nachsuchen müssen, dann werde ich es zuerst im ICE zwischen Berlin und Augsburg versuchen.