Bůh? Čest? Vlast? Morfium!Varšavan Konstantin Willemann, syn německého aristokrata a popolštěné Slezanky, si z patriotických hesel a tradice posvěcené krví hrdinných vojáků nic moc nedělá. Je to cynik, lotr a bonviván. Nevěrný manžel a špatný otec.Konstantin se jen neochotně zapojuje do...
číst celé
Bůh? Čest? Vlast? Morfium!Varšavan Konstantin Willemann, syn německého aristokrata a popolštěné Slezanky, si z patriotických hesel a tradice posvěcené krví hrdinných vojáků nic moc nedělá. Je to cynik, lotr a bonviván. Nevěrný manžel a špatný otec.Konstantin se jen neochotně zapojuje do zářijových bojů roku 1939 a po porážce Polska se stává členem tajné organizace. Nechce být Polákem, nechce být Němcem. Touží jenom po další lahvičce morfia a po tom, aby se mohl vrátit ke svému zhýralému životu plnému luxusu, žen, drog a alkoholu.Szczepan Twardoch dokázal něco, co se v polské próze vidí jen zřídka — stvořil antihrdinu, kterého nemůžete nemilovat. Mladému spisovateli se povedlo ukázat slabého, rozervaného člověka zamotaného do světových dějin takovým způsobem, jakým to umí jenom ti nejlepší — Witkiewicz, Gombrowicz, Littell.Bláznivý, ďábelský a troufalý román.
schovat popis
Recenze
Ke cti Twardochovi slouží, že jakkoli v tom případný vliv Laskavých bohyní třeba i rozpoznat lze (a to opravdu lze; speciálně v druhé polovině), tak to má dostatečně vlastní ksicht, styl(izaci) a jazyk, aby to nešlo odpálkovat jako pouhou napodobeninu. Zdejší mix Bukowského, Littella, Haška, Palahniuka, Gombrowicze a především samotného Twardocha je totiž natolik specificky přetaven v neuroticky nasrané pragmatické antivlastenecké vychcánkovství, že jakkoli to nebude šálek kávy pro každého, tak bych se nebál odhadnout, že pro leckoho to naopak bude právě ten jeho šálek kávy. I literárně je to rozhodně unikum; z oné "naspeedované" tsunami slov tu a tam vyplují na hladinu některé obraty a slovní spojení hraničící s čirou genialitou (všechna čest překladateli), na druhou stranu to sebou nese (jakkoli záměrné) tlachání o ničem. Lehké čtení to ovšem není, jelikož se kolikrát v rámci jednoho odstavce přejde z pohledu Konstantina do "pohledu" Polska na Kosťu a zpět.
Štěpán Tvrďoch se s tím moc nemaže a jede knížku hlava nehlava - střídá časy, vypravěče, přítomnost a flešbeky jako by se nechumelilo. Asi tu knížku psal v létě, to totiž nechumelí. Zábavný je to asi prvních pět stran, potom je to otravný asi jako skelná vata v ponožkách.
Hlavní hrdina je bastard, což je dobře, jenže tenhle je akorát tak bastard a k tomu nezajímavej. Ze začátku se trochu naflákne morfiem takže jsem očekával My židi ze stanice ZOO, ale prdlačky - pak už bylo drog pomálu. I na dovolený v Chorvatsku jsem se víc zdrogoval než tenhle vořežprut v Polsku. Místo drog příchází na řadu nekonečný monology, nekonečný resumé, nekonečný flešbeky do minulosti a nekonečný rozebírání polských armádních jednotek. Jelikož jsem nestudoval maturitní obor Polské milice, odbojové svazy a dějiny všeho v Polsku ve třicátých letech, kniha mi vůbec nic nedala, přičemž si myslím, že ty stovky (zbytečných) reálií a pomrkávání pochopí tak maximálně stodvacetiletí polští historici.
No a mezitím vším se odehrává děj, kterej je tak na 40 stránek a končí tak lacině, že jsem měl chuť knížku okamžitě zapálit.